Форум литературного общества Fabulae

Вера Хорват. Из цикла "Винсент". Башмаки



В страхе с лестницы небесной сходим тесными вратами,
с криком наземь опуская окровавленные ноги, – 
башмаки нам здесь даруют, чтоб бескрылыми пятами
мы отсель месили слякоть на болотистой дороге.

Робко поперву ступаем, а потом, начавши злиться,
ищем тропы покороче мы в ленивом нетерпеньи;   
вдруг, глядим: взирают мрачно с башмаков родные лица...
Наши лица! – и отныне вместо лиц у нас, как тени, –

их помятые личины. А они – в каком-то раже:
если каплет воск на левый – правый в такт стучит подмёткой.
Зашнурованные тьмою – спал один, другой на страже, – 
оплетая ноги, правят нашей шаткою походкой.

А когда бродить закончат по трясине, сквозь ненастье,
и придёт пора устало в сонный сумрак окунуться,
у постельного порога стынут бременем несчастья.
Сгустком боли. Той, что вечно не даёт тебе проснуться.





Вера Хорват
Цокуле

Са небеске лествице кроз тесна врата силазимо
с криком због крвавих пета што више нису крилате – 
тада добијамо цокуле, да њима загазимо
у беспуће влажне долине, у блато, блато, блато.

Спочетка газимо стидљиво, а онда немилице,
све чешће тражећи пречице – нестрпљиво, а лено,   
док најзад не схватимо – свака цокула има лице
познато... Наше, смркнуто! – а ми све више њено,

мрко и наборано. И још – једна на другу реже:
док на једну капље восак, ђон друге у ритму лупка.
У мраку запертлаване – једна спада, једна стеже,
саплићу нас, ми падамо, али нема уступка.

А када се заврши дуго лутање кроз невреме
и када наступи хора да се на починак крене,
пред постељом-прагом-пречагом остаће као бреме.
Ко модла бола. Оног, што није дао ти да се пренеш.