Форум литературного общества Fabulae

I.

Сияют нимбы, словно купола,
На фресках монастырского придела;
Но краски блекнут в церкви опустелой
С тех пор, как вера от людей ушла.

Ещё звучит последняя хвала,
Что ангелы поют осиротело;
Но зелень одеяний побурела,
И мутен лик витражного стекла.

Век, их создавший, кончился давно,
И злато нимбов -- отблески заката,
А ночь спрядёт им смертное рядно;

Младенчество людей с улыбкой брата
Оберегать им было суждено.
Теперь они уходят без возврата.

II.

На их иконах золотой оклад
Мерцал в соборах долгими веками;
Там плыл дымок кадила над скамьями,
Звучал органа громовой раскат;

Там, как душа, не ведая преград,
Псалом пасхальный возносился в храме;
Вставали там державными князьями
В тиарах папы подле царских врат.

Но время скрыло их вуалью дымной;
Теперь они в музее на стене,
А рядом фавн с корзиной гроздьев спелых.

Их руки сжаты, с уст слетают гимны --
Иль то мольбы уносятся вовне,
Ища приюта в душах очерствелых?

FADING GLORIES.

I.

The gold of nimbus and of background sky,
Around the auburn heads of sweet young saints
Still glows in frescoed cloisters; but the paints
Are fading on the wall since Faith's good-bye.

And you, blond angel throngs, who stand and try
Your citherns' golden strings; the colour faints
Upon your pure green robes, which mildew taints;
You sing your last hosanna, ere you die.

The age that made the aureoled is long dead;
The gold behind their heads is sinking sun,
And night will wrap them in its pall of lead:

They are the dream-shapes of a time when none
Hoped earthly good; and long by man's dark bed
They stood and smiled. They fade; their task is done.

II.

In or and azure were they shrined of old,
Where led dim aisle to glowing stained-glass rose,
Like life's dim lane, with Heaven at its close;
Where censer swung, and organ-thunder rolled;

Where mitred, croziered, and superbly stoled,
Pale pontiffs gleamed, in dusky minster shows;
Where, like a soul that trembling skyward goes,
The Easter hymn soared up on wings of gold.

And now they stand with aureoles that time dims
Near young Greek fauns that pagan berries wreathe,
In crowded glaring galleries of dead art.

Their hands still fold; their lips still sing faint hymns;
Or are they prayers that beautiful shapes breathe
For shelter in some cold eclectic heart?

Отредактировано Юрий Лукач (2012-01-05 14:47:32)