Форум литературного общества Fabulae

Путь – дорожка


От разлуки до разлуки
путь из вздохов и ночей,
где заламывает руки
взвод беспомощных врачей.

А от встречи и до встречи
точно катишься с горы,
путь надеждами отмечен,
с лёгким привкусом игры.

Но, друзья мои, не верьте,
в них обман наверняка.
От рождения до смерти
путь – дорожка коротка…




По мосту


День за днём напролом, но никак не покрыть расстояние,
хоть и сам переход, коль измерить его, небольшой.
Есть экватор – Судьба и два полюса: Долг и Желание,
меж которыми зверски распятые тело с душой.

То жара, то снега, то восторг, то затменье отчаянья,
то во мрак, то на свет, но в итоге – дорога во тьму.
Не надёжны мосты до амнистии и покаяния
и по ним перейти не случалось ещё никому...



                 на «Где кто» Ольги Девш
                 http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=20778




Судьба и мы


С Судьбой, какие шашни ни крути,
какие козни или ухищренья,
ты для неё – объект пищеваренья,
причём, второстепенного значенья,
что ею, на циклическом пути

без напряженья, будет возвращён,
в слегка переработанном формате.
Так, что ж мы бьёмся, кстати и некстати?
Ответ угаснет в безразличья вате,
что так похоже на спокойный сон...



             на «Тем временем» Ирины Каменской
             http://www.stihi.ru/poems/2008/09/11/3978.html




Приступ


Там, где соединились Быль и Боль,
возникла искра, схожая с догадкой,
что точка может быть не страшной, сладкой
и сердце стало пятиться украдкой,
мол, ищешь избавления, – изволь!

Но появились Память, Страх и Грусть,
в костюмах Удивленья и Печали
и на краю обрыва удержали,
и Были с Болью пёстрые детали
неистово учили наизусть.

Всё это походило на игру,
лишь Боль упрямо оставалась Былью.
Устала Память и покрылась пылью,
Грусть распустила над судьбою крылья
и курс взяла к закатному костру.

И думалось, что избавленья нет.
Но это тоже было заблужденье.
Неумолимо времени теченье,
а потому, Восток, как избавленье,
дарил, едва трепещущий рассвет...



              на «На излёте» Руты Марьяш
              http://www.stihi.ru/poems/2008/09/14/1282.html




Живописец


На небеса, столь переменной масти,
что робко отступал хамелеон,
взлетал художник за штрихами страсти
и бестелесным становился он,
переплавляясь в сгусток восприятий,
он мир цветной держал в своих горстях.
И возникали краски из объятий,
чтоб вспыхивать на трепетных кистях.
Там, под рефрен «Вовеки не забуду!»,
он отдавался хмелю забытья.
А люди, после, полагали – чудо,
припав к холстам, дыханье затая...



                   на «Пастель» Ольги Девш
                   http://forum.ingenia.ru/viewtopic.php?id=20786






Намёк


Советы напрасны и опыт – пустяк,
когда у доверия течь
Мир сыплется, рушится вперекосяк
и в стон превращается речь.
Вопрос в пустоту не получит ответ
и все уговоры не впрок.
Но там возникает спасительный свет,
где есть пониманья намёк...



                       на «Ни во что больше верить не хочется», автор Надежда Кудесница
                       http://www.stihi.ru/poems/2008/09/13/254.html