Приглашаем литераторов и сочувствующих!
Вы не зашли.
Все мы - стайеры недоуменные
Марафона на приз Сутулова.
Гложут боли нас подколенные,
И ветрами судЕб продуло нас.
В масть попасть всё сложней тверёзому,
Позабыв золотые правила.
Путь во мраке не устлан розами,
Как бы это нас ни забавило.
Искривлённых зеркал царевичи,
Ради хлебного чуда-дерева,
Не гнушаются честью девичьей,
Отдаваемой преднамеренно.
Вновь пурга метёт в Доме Музыки,
Витражи возлежат расколоты.
Пляшут лапушки-телепузики
В майках лидеров Серп и Молота.
Ни на красное, ни на чёрное.
На зеро тоже ставить бестолку.
Обречённая наречённая
Пьёт Мартини и курит Честерфилд....
Отредактировано Василий Алов (2008-02-16 06:33:13)
Неактивен
Вся жизнь – забег, под песню долга вздорную,
а для чего бежим и далеко ль финал?
Нас в красном ящике засунут в землю чёрную
и разбирай потом, куда и с кем бежал.
Всё качество в прислугах у количества,
был человек и не было его.
Останется строка – её величество,
как слабый след забега твоего...
Неактивен
Илья Цейтлин написал(а):
Останется строка – её величество,
как слабый след забега твоего...
Шедеврально, Илья! Спасибо!
Неактивен