Форум литературного общества Fabulae

Мелькают желтым перекрестки улиц,
под снегом провисают провода.
Кто должен - все давно уже вернулись,
другие - не вернутся никогда.

Невозвращенец - это, как диагноз
себе и той, покинутой стране,
и на конверт не ляжет старый адрес,
которого, наверно, больше нет.

Ни адреса, ни дома и ни дыма.
И жилка набухает на виске.
Невыносимо. Непереносимо -
кричать во сне на русском языке!

Аэропорт туманом затянуло,
от слабости кружилась голова...
Я бы вернулся, точно бы - вернулся,
когда бы кто-нибудь меня позвал.

Вернулся - ну хотя бы, ради дружбы,
и женщины, что плачет обо мне,
но показалось, будто я не нужен
ни женщине, ни другу, ни стране...

Живу - дешевых комнат постоялец,
клиентом их фаст-фудов и кафе,
беспомощный, растерянный скиталец
по скользкой и обманчивой тропе.

Спасибо им, что выжил и не спился
и выучил такой чужой язык,
спасибо им - актерам и актрисам,
что я пока не растворился в них.

И если человеком возродиться
мне в следующей жизни суждено -
пошли, Господь, ту старую больницу
с оклеенным газетами окном!

И не снискав ни славы, ни брильянтов,
я прожил жизнь - и больше не боюсь -
невозвращенцем, но - не эмигрантом,
а значит, я когда-нибудь вернусь...

Отредактировано Moongamer (2008-02-11 10:16:19)