Форум литературного общества Fabulae

Набряк закат над головой – того гляди, прольётся…
Хоть рановато на покой, да пить уже не пьётся.
И в промежутках полусна над всеми параллелями,
Летит незримая весна, блескучими капелями.

Летит весна, а что с меня? – Увы, давно не пишется…
И наплевать, что воздух дня намного легче дышится…
Бросают отсвет фонари, Как Бог дворняге косточку.
Но что-то спёрто изнутри, И не откроешь форточку…

А где ж закат – а нет его. За горизонт просыпался…
Бьют в парке трое одного - за то, что много рыпался…
Бьют сапогами по душе, И не позвать милицию…
Такие скучные клише… Напился до кондиции.

Что ж, пить поможет бросить мне история болезни.
Пусть будет истина в вине – Без истины полезней…
Коль «нету правды на земле», и «нет печальней повести»,
Но совесть, кажется, в цене – пусть бьют меня по совести…